Josep Pla viajaba en autobús y aún hoy pueden leerse sus peripecias mínimas con enorme placer, como ha hecho Juan Mal-herido. Un extracto de su comentario a Viaje en autobús:

Pla, simplemente, coge el autobús y viaja por su país catalán, por pueblos que ni me sonaba que existían, salvo Blanes, y ve a gente y para en fondas y come mucho y atiende al croar de las ranas. Hay momentos de paletez importante, de ridículo franquismo del objeto. Vamos, que una puta tortilla de patatas a lo mejor no es para tanto. Pero, en general, el 80%, es una delicia apolítica, vivencial, de filósofo alabando el campo y despreciando las complicaciones de la vida moderna.

Reseña completa aquí.

Madres al rescate de sus hijos, poco más o menos, sustentan la novela Distancia de rescate, de Samanta Schweblin, que Juan Mal-herido ha leído con satisfacción. Un extracto de la reseña:

La novela de Schweblin me ha parecido una virguería, una cima técnica, un decantado de inquietud, un circo de la paranoia. 

Completa aquí. 

Juan Mal-herido ha leído tarde pero bien Enemigos públicos, una charla entre dos franceses. Un extracto:

En el año 2008, Michel Houellebecq y Bernard-Henri Lévy cruzaron veinte o treinta mails a ver quién era más listo. Extrañamente, el más listo era Bernard-Henri Lévy, un intelectual absoluto del que poco sabemos -sé- en España y cuyas opiniones y parrafadas se acogen primero -por ello, por no tener el cromo de su intelecto en el álbum de lecturas- con reticencia y, finalmente, con admiración. Michel, a falta de otra cosa mejor, queda como un desgraciado depresivo insolidario ignorante que, para más inri, vive en Irlanda. 

Comentario completo aquí. 

Nunca es tarde para arrodillarse ante un clásico: Juan Mal-herido lo hace con Las ilusiones perdidas, de Honoré de Balzac. Un extracto de su comentario.

Leo en edición de bolsillo y en español la novela de un francés que, hace 200 años, la mayoría de la crítica dijo que era una puta mierda. Una pena. Una pena que, gracias a este patinazo de los zoilos decimonónicos, y a esa simple anécdota que generaron con su errado juicio, cualquier escritor de ahora mismo pueda dormir tranquilo después de que la crítica de su tiempo diga que su novela es una puta mierda. ¡Pues de Balzac dijeron lo mismo, oigan!

Completo aquí.